La mentira como género literario

Hoy pensaba publicar un poema. Lo escribí anoche y me sentía medianamente satisfecho. Insisto, medianamente. Pero esta mañana he abierto el periódico, que digo, ni siquiera lo he abierto, sólo he visto la portada, y me he topado con un Bárcenas libre, más que medianamente satisfecho y declarando que se siente “muy bien” y que el PP puede estar tranquilo, que ha sido fuerte tal y como le pedía Marrano Rajoy en el famoso SMS de hace meses.Luis-Barcenas-a-su-llegada-a-B_54366849986_51347059679_342_226

El poema, pobre, se ha quedado aminalado ante tanto desparpajo, y a mí la cara de tonto, porque todavía me queda el eco de la película del otro día, la de “Ciutat morta” donde se narra la terrorífica historia de dos lobos en el bosque polícial de este país, y como sus víctimas son torturadas para que confiesen un crimen que no han cometido. Aquí los SMS que recibieron entre ostia y ostia son irrelevantes porque no los enviaba un presidente del gobierno con cajas B, se los enviaban amigos okupas, abogados progres y otros particpantes de huelgas y escraches. Más que ánimos eran pruebas condenatorias de malas compañías.
Y entonces pienso que si la realidad se dejara forzar un poquito como el poema de anoche yo cambiaría el orden de los factores alterando el cuento. Es decir, las torturas se las habría puesto a Bárcenas para que nos contara un poco más de las 50 sombras de Gürtel, y a los chicos del 4F les habría tratado como personas a la espera de que un juicio de verdad examinara las pruebas.
Pero ya sé que no, que la realidad no es una obra de ficción que se deje manejar, al menos por mis hilos más bien descosidos. Sería bueno, sin embargo que no nos la creamos demasiado, la que nos cuentan, quiero decir, porque utilizan la mentira como género literario, construyendo, no ya una ciudad, sino un país muerto.
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